La tristeza

Mis narices se han enfadado conmigo

por la fetidez del mundo, por el ruido,

por los falsos profetas, por los falsos amigos,

por tu boca y tu cabello que no respiro.

Mis ojos se vuelven menos visibles

a la distancia y a la luz que atienden,

como tu mano fría en mi cara,

como el delirio de los moribundos y los ciegos,

como las noches de rezos y los suicidios.

He tomado cartas en el asunto:

debo arrancar mis ojos y dejarlos en el viento

debo tomar mis manos y quemaras con su fuego

y que la sangre y el ruido sean de un gran sufrimiento,

para que nunca haya, nadie más, sin escarmiento.